Ich habe mir geschworen, nie wieder wegen eines Typen traurig zu sein. Nein, nicht jetzt, sondern bereits vor drei Jahren. Na ja, hat nicht ganz geklappt. Und ich habe wohl immer noch nicht verstanden, dass Männer nie zugeben würden, dass sie nicht mehr verliebt sind und die Beziehung nicht mehr zu retten ist. Lieber erzählen sie irgendeinen Schwachsinn, der uns Frauen bei der Stange hält (nett gesagt, gell, Itlus?) und in uns wahnwitzige Hoffnungen aufkeimen lässt. Tja, mein Kopf weiß das alles, und trotzdem ist mein Herz in dieser Hinsicht genauso blind wie das der meisten Frauen ("...aber er hat doch gesagt, er liebt mich, und vielleicht überlegt er es sich noch anders..."). Und was meine weniger edlen Körperteile betrifft... auf die darf ich gar nicht hören.

Wie dem auch sei. Mein Kopf hat die Kontrolle übernommen und einfach ein Ticket für die Decemberists besorgt und einen Flug nach Madrid gebucht. Jetzt muss ich ihn nur noch dazu bringen, sich auf die anstehende Übersetzung zu konzentrieren.

Und schon gar nicht darüber, dass ich für unsere sogenannten "gemeinsamen Freunde" gestorben bin. Man weiß ja, wie das ist. Aber trotzdem tut es immer wieder weh, wenn genau diejenigen nichts mehr von sich hören lassen, von denen man geglaubt hatte, sie mögen einen wirklich und nicht nur, weil man die "Freundin von..." war. Und die, die mir den Buckel 'runterrutschen können, melden sich und wollen "mal was trinken gehen". Leckt mich.
Ach, und es gibt noch so vieles, worüber ich mich ärgern könnte, aber wenn ich das zulasse, krieg' ich Gallensteine. Also ärgere ich mich einfach nicht.

Cheers.